Aderisco all'appello di Diritto alla Rete contro il DDl alfano che imbavaglia la Internet italiana.

 <- io più o meno ero qui

il rospo parlante.

Non so se vi sia mai capitato di incontrare persone, parlarci, anche una sola sera, e sentire che in qualche modo hanno rimestato in quanto di essenziale e più o meno nascosto c'è in voi. Si tratta perlopiù di momenti fugaci, perchè il lirismo non è fatto per l'eternità e molto spesso due persone, qualunque sia la natura dei loro rapporti, non percorrono insieme che pochi metri della stessa strada. Ma non è questo il punto. Ricordate o provate a immaginare com'è il dopo. Di solito si prova un senso di affetto, se non di gratitudine, verso queste persone. Ma al tempo stesso ci si sente svuotati, nudi, bisognosi del proprio silenzio e di ricostruire il proprio spazio e i propri piccoli inganni e autoinganni quotidiani. Non mi viene in mente altra sensazione a quella che, in riferimento al teatro greco, chiamiamo "catarsi". è un'immersione nel bene e nel male, un tragico toccare l'umanità con la mano, stringere tra le dita il suo cuore che pulsa, ma anche sentirne le piaghe, i rantoli sotterranei.
Ho iniziato a leggere "Il rogo" di Bergljot Hobæk Haff, per il corso di letteratura norvegese. Sapevo già dal titolo che in gioco c'erano il sospetto, la crudeltà umana e nella fattispecie la crudeltà della massa umana, ma non potevo nemmeno lontanamente indovinare il sottile, fiabesco incantesimo, nonchè l'atroce crudezza di tratti con cui nelle pagine avrei visto in faccia me stessa, gli altri, e tutta una schiera di personaggi che sono l'allegoria della vita di tutti, sebbene non viviamo in una valle sperduta nella Norvegia settentrionale, e non dobbiamo preoccuparci di recintare la palude in cui, tanti anni prima, è stato visto scivolare un cavaliere. Non ci sono una maestra, un calzolaio ed uno straniero qui. Ma ci sono le ombre, ci sono gli attimi in cui le nostre piaghe sono riconosciute e guarite, e ci sono gli attimi in cui si ha l'impressione di soggiacere a forze più grandi di noi. Per una divinità, questo campo di forze è in effetti antieconomico, siamo piccoli visti dall'alto. Ma quanto profondo è l'abisso negli occhi di alcuni, e quanta forza c'è negli occhi di altri. 
Ho dovuto leggere, rannicchiata in Sala Borsa, le ultime 50 pagine a voce alta (o meglio, sussurrandole a me stessa, ma con la giusta dizione), come un incantesimo, perchè così dovevano essere lette. C'è molto più di quanto il pensiero umano possa chiarire in una sola volta in sensazioni come queste.
Come mi sento? Non lo so. Forse certe cose non volevo sentirle, oppure era necessario sollevare la polvere. Non avrei mai voglia di rileggere il libro, perchè so che non sarebbe la stessa cosa, mancherebbe l'effetto sorpresa, il gusto dell'autonarrazione, o semplicemente, ciò che doveva aprirmi gli occhi in questo momento è già stato letto. Però terrò a mente, scriverò in un posto sicuro quelle frasi che erano una freccia che ha colpito nel segno. Non dimenticherò il serpeggiare dell'attenzione, lo sguardo che si sposta interrogativo dalla maestra al calzolaio, al testimone, allo straniero, onde cogliere la danza macabra al di sotto (o forse il semplice, casuale manifestarsi di forze che trovano un inopportuno villaggio sul loro cammino), il cambio di prospettiva, il fumo della verità che sembra palesarsi e si dissolve, fino alla fine, che non poteva essere altrimenti (e nelle ultime pagine la si vede come a rallentatore, questa fine contesa tra destino e responsabilità dei singoli, tra forze nascoste e meccanicismo degli eventi).

...Fino al prossimo libro sulla mia strada.

Ora non ho voglia di iniziare a leggere Ibsen, voglio solo il mio silenzio.